Otro tipo de sutilezas

En el fragor del aire lleno de música, que nueve sonando a la vez no es poca cosa, que ahí andan cómplices e instrumentos de la canción que se niega a dejar de decir, y que inventan juntos sentido en la forma; ahí mismito, como frutos o flores, se distinguen otro tipo de sutilezas. La semilla se riega así: sutilmente. Cuando por fin florece, habla por sí sola.

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Es aire. Ahí anda. Atraviesa los pétalos más delgados del tiempo, los más tiernos y coloridos, los despedaza, y caen como arena húmeda. Ni el recuerdo de la flor.

Los días son voraces y no distinguen pan o arena. Los días tienen dientes y tienen hambre y el tiempo sacia. Pero no se llevan flores arrancadas a la boca: pétalos despedazados, sí. Tragan tiempo y aire. El aire presiente la saliva.

Pide un deseo justo antes de conocer la lengua del día. Pide no olvidar. Recordarse brisa, como si vivir fuera eso y no otra cosa.

El aire sin dueño. El tiempo lo supo. Los días lo esperan. La libertad es una mordida y duele. A veces.

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